Comentei com meu sobrinho de 24 anos excitadíssima: “- Olha! Vou pro show do The Police”!”. Ele vira e fala: “- O que é The Police?”. Poxa gente, 24 não são 18, né? Não pude ver seu rosto porque estávamos usando o Skype, sem câmera, mas posso imaginar a cara de desdém, como se alguém virasse pra mim e dissesse aos pulinhos que ia pro show do Ray Coniff. Pois é, olho pra prateleira ao lado e vejo o Almanaque dos anos 80, revejo a lista do meu Ipod e apesar de ter muita coisa nova, vejo que tenho uma horda de canções que não passariam incólumes num detector de juventude. E aí, me lembro da história de uma amiga que malhava com o seu Personal Trainer sarado e inpecavelmente jovem, quando ela vira e começa a falar que adorava a feiticeira. Ele olha pra ela e fala com toda a certeza que lhe cabe a idade: ” – É, o Belfort tá passando bem.” Claro que a feiticeira dele não tinha filha chamada Thabata, nem movia os lábios quando precisava fazer alguma bruxaria. Era aquela saradona que começou a carreira de manequim-modelo-apresentadora-lutadora-etc no Programa do Huck. São os desencontros culturais da vida atual.
Pro meu consolo, ninguém acredita quando digo a minha verdadeira idade, apesar dos anos começarem a pesar mais neste corpitcho do que na cabeça. Como a última, na fase atual é de mais valia, vamos em frente. Agora, que o Sting fez um botoxinho, fez , não fez? Mr Gordon me aguarde, vou conferir este botox no gargarejo, hein?!