O negócio é que, como tantos outros, deixei-me envolver pela febre sazonal de bola. A diferença é que dessa vez estava jogando na minha segunda casa e não no meu campo oficial ( ou original?)
Devo dizer, a partida de futebol entre Brasil e Holanda me tocou mas do que imaginava ou do que gostaria. Não pelo futebol, mas por me por em xeque. Não gostei da sensação de ficar irritada ao ver os holandeses felizes da vida. Me senti meio dividida e enfurecida comigo mesma, especialmente por ter um holandês em casa.
Terminou o jogo e a porção brasileira decepcionada e irritada queria ir pra casa. Queria enterrar a cabeça no freezer até a manhã seguinte. O lado batavo cutucava:
Nessas horas, nem sempre tomamos a decisão acertada. Entre a falta e o gol, cometi penalty. Me ofereci em sacrifício e marchei em direção a Utrecht com a minha camisa canarinho, como o jogador de Gana em direção à bola nos momentos finais da partida contra o Uruguai.
Depois de várias educadas, mas insuportáveis provocações, decidimos jantar num campo neutro, no italiano. Estávamos num grupo de quatro (duas brasileiras e dois cabeças-de-queijo).
Não é que até o garçom italiano resolveu tirar sarro? Ele viu minha cara de jogo perigoso e pediu desculpas.
Mas como Deus é brasileiro e não argentino, a Alemanha trouxe o alívio necessário pra livrar este coraçãozinho expatriado e confuso do ódio mortal aos laranjinhas. E estou (quase!) pronta pra torcer pela Holanda amanhã.
Fotos: Ron Beenen